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El centro comercial


Aquello resultó ser el libre mercado,
el de verdad,
el auténtico,
el de las veinticuatro horas abierto,
el de las ventanas cerradas,
el del torno de acero a la entrada,
el de la línea de cajas a la salida,
el del vigilante jurado en ambas,
el de las cámaras de seguridad,
el del hilo musical marcando el paso,
el de los pasillos rectos y alineados,
el de los estantes estándar,
el de los productos ordenados por colores según el billete que los paga,
el de las marcas de la casa a la altura de los ojos y al alcance de las manos,
el de la competencia subiéndose a un taburete,
el de si quieres alternativas te agachas,
el del precio en origen fijado en el destino,
el de las ofertas colgadas con hilo de sedal,
el de compra hoy y lo pagaras mañana,
el los reponedores a tiempo parcial y las cajeras de por vida,
el del centro comercial,
el libre mercado de verdad,
el auténtico,
el del carro con candado
y las ruedas trucadas.

GAME OVER


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Archivo de imagen:

GAME OVER

La poesía mata



paloma de la paz

Ya sé
que cuando sacan petróleo de una guerra
no están pensando en metáforas.

Sin embargo fíjate,
ahora que quedó claro que el capitalismo salvaje
es un epíteto,
como los mercaderes hacen con el libre mercado
prosopopeya
y convierten la democracia en una hipérbole,
y convierten la democracia en una anáfora,
y toman el gobierno del pueblo en antítesis
y administran su intereses con un símil
y gestionan los países como empresas
y exhortan a las naciones con un apóstrofe
y se dirigen a electores y votantes
y arengan a consumidores y clientes
y reclutan mano de obra
y alistan todas las metonimias
y las llaman cascos azules
y las llaman boinas verdes
y decretan el comienzo de las perífrasis
y declaran
el envío de tropas para el inicio
de operaciones defensivas en prevención de un ataque
y dicen eufemismos
y disparan
eufemismos
que provocan daños colaterales
y causan bajas.

Ya sé
que cuando sacan petróleo de una guerra
no están pensando en metáforas.

Ya sé que ratatatatá
no es más que una onomatopeya
sin embargo fíjate
que suena como un oxímoron
de labor humanitaria
en una misión de paz.

Ya sé.

Sin embargo
fíjate ahora en nosotros
recitando
con una paloma como único símbolo
mientras
la poesía
mata.

Pateras


Ahora que el viaje ha resultado ser
una estafa
que se paga con los ahorros de toda una vida,

ahora que ha caído la noche en medio del océano
sin que dejaran
una sola manta en el bote,

ahora que deshidratados y con principio de inanición,

ahora
que las alarmas y los focos de los guardacostas
han salido a nuestra captura
-o nuestro rescate-
para nuestra deportación o desahucio,
expolio
o expatriación,

y después de que hayan aparecido los primeros cadáveres
flotando
en la orilla de un alféizar
de la ventana de un quinto piso,

reitero:

por muy distinto que sea el color
de nuestra patera,
todos somos hermanos

hijos
de un mismo
capitalismo.